NE PAS TAIRE LA SUR-VIE

Le rescapé d’Haïti

ou d’ailleurs et

le poète d’ici et d’ailleurs

interrogent  qui ?             quoi ? ciel

terre  s’interr

bruit brusque bref

sous les gravats du grabat terre

ogent                   déflagre le langage

pris en flagrant délit d’asyntaxie

au chevet d’un m’onde grabataire

l’errature obèse d’air

à l’ombre des dais rode

sous les décombres du réel

un lit à quoi se ramarrer

murs et rimes ébr

anlés anlèr en l’air

s’enténèbre le ciel aire

du Grand Prédateur

le sol se dérobe tombe le suaire sous

leurs pieds deux les pieds deux comme

la dérobéissance anatomique et

métrique anatomométrique

se dé-robe la terre renverse

le ru et s’y arrime

car la terreur seulement

corrige l’erreur de

vivre dans l’horreur du vide

le rescapé d’Haïti ou d’ailleurs

et le poète obsédés

désormais par la bru

talité tellurique questionnent

à l’épissure du langage et du séisme

l’épicentre de tous ces ismes qui nous

odalisques

la sensiblerie nomade de l’œil

compas compassionnel passe

en un clin quant

à Haïti c’est au tour du Chili

scrute les ruines rode

une histoire qui happy end

ici bas il y avait y ici bas

il n’y a plus je n’ai plus

rien crie le rescapé

et son remords criant

s’ombre dans l’erreur du vide

l’horreur de vivre sans avec

rien que ma vie et mes morts

que vaut ma vie

à l’écoute en écho le poète

murmure que valent mes mots

loin de l’événement

les mots manquent et

l’émotion forcément ment

de mot à mort

s’interstice supplément littéral

l’image du râle

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Ce texte est extrait du recueil Concours de bleus, Nouvelles de Jean-Louis Robert, qui vient de paraître chez L’Harmattan, Coll. Lettres de l’Océan Indien, Paris, 174 p. ISBN : 978-2-296-10028 -2. Prix 16.50 €

          Rien. Il ne lui reste plus rien maintenant. Si ce n’est un rien. Auquel elle tient comme à la prunelle de ses yeux. Bleus cercle gris autour de l’iris. Qu’elle sait si bien mettre en valeur. Toute petite, elle disait à ses copines redisait à ses instits que, plus tard, elle ferait « macquilleuse » des yeux de stars. Plus grande, elle l’avait écrit pour la première fois, en sixième, sur la fiche que réclament les profs en début d’année, pour meubler la première heure de cours. Le professeur de lettres lui avait fait remarquer que le mot en comportait une de trop, Un excès littéral qui pourtant retrouve l’origine peut-être néerlandaise du mot et met au jour les raisons pour lesquelles mademoiselle vient au collège, pour macquiller, c’est-à-dire étymologiquement « travailler », est-ce que je me fais bien comprendre ? Que dalle ! Il le savait bien, mais il devait faire son numéro, comme à toutes les rentrées, pour s’imposer. C’était quand même un bon prof qui lui avait donné le goût de la lecture. Elle avait continué à écrire « macquilleuse » avec son excès littéral. Dans sa lettre au Père Noël, l’année suivante, qu’elle avait rédigée avec l’aide de son père, qui était à cheval sur la propreté, Tu dois présenter aux autres un visage toujours propre, tu es ton visage, il répétait.

         Cher Père Noël,

         Plus tard j’aimerai faire macquilleuse ou bien travailler dans la mode

         Immédiatement, le c de trop saute à ses yeux cernés par l’anticipation du malheur qui allait lui tomber dessus incessamment. Là, une coquille, il a dit, enlève le c et ajoute un s à « aimerai », c’est le conditionnel qui s’impose ici, le mode de l’incertitude, on vit dans l’incertitude, on sait pas de quoi demain sera fait. Il ne croyait pas si bien dire. Ou peut-être le croyait-il. Deux semaines avant Noël, la boîte où il bossait comme correcteur, fermait ; peu après, comme ça arrive souvent dans ces cas-là, sa femme, emmenant leur fille, se tirait avec un autre gars, à l’autre bout du pays. Et lui (le correcteur licencié), il rentrait dans sa coquille, oubliant peu à peu qu’il avait une fille qui avait commandé au Père Noël des yeux, beaucoup d’yeux, des bleus surtout. Les yeux bleus, c’est plus facile à embellir, croyait-elle, il n’y avait qu’à voir les siens. Elle n’eut pas d’yeux, mais la vie, généreuse, l’avait couverte de bleus. Comme les ombres qu’elle croise chaque jour. Des jeunes Blacks devant le magasin Foot Locker. Signalement : cheveux ras teintés en blond, « GDN » en lettres noires sur un tee-shirt blanc, grosses chaînes autour du cou, baggy, ceinturons dotés de grosses boucles de fers (utilisés comme armes). Près de la station de taxis, de jeunes Roumains. Particularité : racolent les clients pour des passes à 20 euros dans les toilettes. Au centre commercial, des « Pakis ». Particularité : boivent comme des Polonais. Dans la salle des consignes, les Polonais qu’elle croise régulièrement, le matin, vers six heures et demie, quand ils se changent avant d’aller chercher du boulot à l’agence d’intérim d’à côté. D’autres ombres qu’elle croise moins régulièrement dans ce labyrinthe où elle a fini par élire domicile avec son mec. Un demi-million de personnes y passent chaque jour. Y laissant des choses, dont les ombres s’emparent à la tire, à la tire en réunion, à l’arraché, à l’arraché en réunion, avec violence, avec armes blanches ou ceinturons à grosses boucles de fers, avec violences volontaires. D’autres choses qu’elles laissent volontairement. De la nourriture, des vêtements, des bouquins. Des romans de gare mais pas seulement. Est tombée sur un bouquin de beauté, qui est devenu son livre de chevet. Comme diraient les normalos. Elle et son mec aux yeux bleus appartenaient à l’autre catégorie, celle des ombres, qui ont pour chevet une tête, à moins que ce ne soit un pied, de carton. Et qui, pour se vider la tête et prendre leur pied, inventent des trucs pas normalos. Le trip favori à elle et à son mec : le concours de bleus à pratiquer après ingestion d’un cocktail de méthadone et de Rivotril mélangé à de la bière et vendu 3 euros sous le manteau : il s’agit de passer en revue toutes les connaissances, potes ou pas, de l’une et de l’autre et d’évaluer la gravité de leur situation.

         Ce jour-là, elle avait entendu Momo, un quinqua au sourire édenté, raconter un fait divers sordide qui s’est déroulé pas très loin de l’endroit ou à l’endroit même où elle a vu le jour, Momo n’était pas très clair. Il avait d’ailleurs tapé un pantalon noir il y a trois jours et était depuis travaillé par l’obsession de dégoter une chemise noire. Ça l’avait toute secouée, l’histoire de ce mec qui ne jetait jamais ses ordures et qui. Elle avait donc besoin de se changer les idées, Allez ce soir on double la dose et on se fait un concours de bleus. Il dit, Qu’est-ce qu’on fête ? Elle dit rien.

         Il commence, Léo qui deale de la pédo en petites quantités.

         Elle contre, Ben c’est pas un si grand malheur, avec ce qu’il gagne, il arrive à se payer une chambre d’hôtel toutes les nuits, chambre miteuse peut-être mais au moins il dort dans un lit. Si t’as pas mieux, que dirais-tu de Nabila, enceinte jusqu’à ses yeux bleus, qui a subi plusieurs zivégés et qui vient de casser avec son mec ?

         Il dit, Ça arrive tous les jours, c’est pas un malheur si grand, y a plus grave : Véro qui traîne une enfance cassée, tombée pour trafic de shit, a tenté de se refaire une virginité en acceptant un mariage blanc avec un pas Blanc pour 3500 euros, n’a jamais vu la couleur des euros.

         Elle contre, C’est pas un si grand malheur, y a plus grave, c’est pas si tragique, elle a trouvé un ange gardien Séraphin qui l’aide à déjouer tous les pièges du labyrinthe, quand il n’est pas en prison. J’ai bien mieux : une nana, qui ne sait plus si elle a un nom, père qui bossait pour un imprimeur, licencié alors qu’elle n’était qu’une gamine, mère s’est tirée avec un gonze qui l’a larguée quelque temps après, bien fait pour sa gueule, violée par un oncle qui l’avait recueillie, fugues à répétitions, sdf, trafic de drogue pour survivre, vient d’apprendre qu’on a retrouvé son père mort à son domicile, au milieu d’un tas d’immondices ? Les obsèques sont prévues pour demain. Et coup de blues elle se met à chialer, pendant que son mec, complètement défoncé, éclate de rire, disant, entre deux éclats, And ze ouinère ize… comment tu t’appelles déjà ? avant de s’enfoncer dans la sale nuit des shiteux

         Elle chiale toutes les larmes de son corps. Y en avait encore ! Croyait taris ses beaux yeux bleus. Ça lui était plus arrivé depuis. S’en souvient plus. Mémoire qui flanche, la faute à la blanche, aime à dire son poète du dimanche de mec qui cherchait muse désespérément quand il l’a rencontrée en haut des escaliers. Elle lisait un bouquin de gare. Laissée sur un banc par une voyageuse pressée.

         Les yeux sont le miroir de l’âme, ils sont la partie expressive du visage d’une femme et il faut les mettre

         Un bouquin passionnant, n’est-ce pas ? il avait dit. Elle avait pas répondu.

         tout particulièrement en valeur. Pourtant bien des femmes commettent les pires erreurs dans ce domaine. L’ombre à paupières, par exemple, vise à mettre en valeur la forme et la couleur de vos yeux ;

         Ça raconte bien la vie, il avait dit. Elle avait rien répondu. 

         vous voulez que les gens disent « Regardez cette fille, celle qui a de si beaux yeux bleus ! » et non pas

         Les personnages sont criants de vérité, il avait insisté. Quoi ? elle avait fini par répondre. Quoi ? Le bouquin, il a dit en nasillant d’une voix grave. Aha, le livre, Carole Jackson, Votre beauté en couleurs, tu l’as lu sûrement ? elle a dit, ironique. Il l’avait pas lu, lui a dit Belle inconnue vos beaux yeux bleus, et puis quelque chose comme d’amour me font mourir ou plutôt, Belle inconnue d’amour me font mourir vos beaux yeux bleus ou. Peu importe. Lui a dit Vos beaux yeux bleus, lui a pas dit que lui allait bien l’ombre à paupière bleue. Elle a ri. Leur histoire a commencé ainsi. Ça remonte à. Mémoire qui flanche, la faute à la blanche. Décasyllabe, césure à l’hémistiche, rime riche. Dure pas. Se paupérise à vue d’œil. Le shit avide de flinguer la rime s’invite au lieu de la blanche. Nuit blanche assurée pour elle, le sait. Le même scénario les fois d’avant. Sûre qu’elle aura une sale gueule demain. Faut pas. Tu dois présenter aux autres un visage toujours propre, tu es ton visage. Ça, c’est resté bien gravé dans sa mémoire. Elle prend soin chaque matin de se maquiller, comme pour défier la blanche. Elle a toute la nuit pour se faire une beauté.

         Elle pose sa trousse à maquillage, son seul vrai trésor, au chevet de son carton, sort son miroir, qui lui renvoie l’image de son âme et commence de l’embellir.  

         Demain son visage sera plus propre que jamais pour l’accompagner à sa dernière demeure.

Babrius, Jean-Louis Robert, Éditions K’A, Coll. Astèr, Ille-sur-Têt, 2009, 172 p. ISBN 2910791-71-1. Prix 17 €.

Un recueil de fables grecques, écrites par Babrius, un fabuliste grec de la 2ème moitié du 1er siècle après J.C., traduites en créole réunionnais.

Jean Louis ROBERT est auteur d’une dizaine d’ouvrages. Il est un amoureux et défenseur du créole de la Réunion. Infatigable mixeur de mots et de jeux de mots entre le créole réunionnais et le français, il est tout naturel que son désir d’écriture passe par la traduction. Le choix de Babrius n’est pas neutre ; le contexte des fables lui permet de laisser aller vaquer son imaginaire dans l’univers campagnard de la Réunion.

Concours de bleus, Jean-Louis Robert, L’Harmattan, Coll. Lettres de l’Océan Indien, Paris, 174 p. ISBN : 978-2-296-10028 -2. Prix 16.50 €

Un couple de paumés, dans le labyrinthe de la gare du Nord, joue à se lancer les bleus des autres. Pour oublier ceux que la vie leur a balancés. Car vivre, c’est se faire des bleus, partout : dans les rues de Port-Louis, où un homme rôde en quête de jeunes filles à qui offrir des roses rouges et… ; en Palestine, où un soldat israélien se débat dans une grave crise existentielle ; au sommet du Piton des neiges, où un photographe amoureux d’un mannequin cherche à capter l’image absolue de l’amour ; et même à Sodome. Ce recueil de dix-huit nouvelles, à chute pour la plupart, surprend par la modernité de son écriture. Une modernité qui aime le saugrenu, l’épate mais aussi le coup de poing. C’est l’écriture, précisément, qui engendre les personnages et les situations dans lesquelles Jean-Louis Robert convoque ses thèmes de prédilection : l’amour, l’adolescence, la guerre, l’image, le chômage. Au total, un ouvrage de notre temps, fait pour notre temps, dans un style qui ne dédaigne pas les jeux de mots. Peut-être pour soigner les bleus de notre temps.

Lire un extrait de Concours de bleus

Contact Presse Céline LASHERMES – Service littérature
Éditions L’Harmattan – 13 rue de l’École Polytechnique – 75005 Paris
Tél. 01.55.42.07.37 – mail : celine.lashermes@harmattan.fr

La blonde sculpturale – il avait eu naguère le privilège d’admirer sa plastique, alors qu’elle était étendue sur le sable fin et chaud et blanc – arrivait à l’entame d’une piste bordée de fuchsias, dont les fleurs pendaient rouges de religion sous l’œil écarquillé d’enthousiasme d’un type à Daguerre. Il tenait fébrilement son miroir à mémoire, prêt à appuyer sur le bouton à l’instant où il verrait une image susceptible de résumer la belle essence de son modèle et son sublime amour pour elle. Il ne voyait aucune autre raison de faire des photos.

Elle tourna vers lui son visage de France. Il saisit son appareil et visa l’hiémale déesse. Le brun très foncé des yeux, la longue à mèches d’olivine chevelure blonde, les reflets bleutés du teint olivâtre pénétrèrent par le petit trou de la camera obscura attention le petit oiseau va sortir pour former sur la feuille cellulosique une harmonieuse image. Une petite boule verdâtre, les yeux cernés par deux besicles de plumes blanches, un zosterops olivacea s’envola en fou fou des fuchsias proches. Une tremblade de bonheur le gagna. Il la dépassa. Immédiatement, elle s’arrêta, répartit équitablement sa soutenable légèreté sur ses deux pieds, se tint droite. Marionnette de peu de chair suspendue au cyan du ciel par un fil invisible. Un jean de jais révélait les fines gambettes de la korè callipyge. Ses bossoirs de rêve bougeaient librement sous un sweat shirt, laissant espérer de beaux soirs aux mains amantes qui les prendraient à pleines pommes. Deux éventails vaporeux tenus par une fibule dorée ceignaient son cou gracile, épandant du sang chaud dans sa tenue. Elle se mit en branle, la tête droite, les épaules abaissées allongeant ses jambes, non à partir du genou comme la vulghomme femelle, mais de la hanche comme la topwomanqueen qu’elle était. Sa démarche souple et élégante remplissait le cadre du viseur, affolait le palpitant du voyeur dont les mirettes lançaient une lueur folle, heureusement atténuée par le double foyer de ses lunettes. Il avait opéré une mise au point sélective sur elle, laissant dans le flou les calumets qui se développaient en touffes denses à l’ombre de la tortuosité jaunâtre des tamarins, leur feuillage glauque à travers lequel fluaient des flots de lumière.

Il imaginait alors que la magie de cette superlascive femme était telle qu’elle n’avait nul besoin d’être exaltée par la beauté animale de la nature, oubliant la singulière svelte anschaung de l’époque, selon laquelle n’existait que ce qui était photographié, qui l’avait conduit à l’idée que seule une photoprise au sommet d’une montagne, dans un environnement dépouillé, pouvait exprimer l’absolu de son amour.

Il avait plusieurs fois escaladé, seul, le Piton des Neiges et à chaque fois il avait été bouleversé par la pureté de la culminaire lumière, il avait été obnubilé par le mystère irénique de la mer des nuages qu’on apercevait un peu plus bas, par son éclatant isolement sous le soleil et il aimait y baigner ses yeux.

Ses mirettes calligraphes ne se lassaient pas de glisser à la surface de la présence dont la grâce singulière attendait d’être écrite par la lumière là-haut là-bas. Ils furent bientôt en vue d’un belvédère dont le tapénaque de bardeaux faisait dans une flaque voisine, que le soleil rendait miroitante mirontaine, une marbrure couleur tamarin des hauts à laquelle il ne prêta aucune attention. Elle laissa échapper des super ! lorsque ses yeux divins reçurent l’oblation d’un vaste panorama sur le cirque de S, avec ses cascades blanches super géniales ! ses frais vallons cool ! où vivent supercool ! des familles d’agriculteurs égarées dans leurs îlets.

Elle lui demanda de fixer sur la pellicule les beaux paysages, que l’ongle lie-de-vin de son index pointait avec précision. Sa parole sonna plus cristalline que le cristal, plus musical qu’un tuituitement de merle blanc, flagellant néanmoins le silence comme une glaciale sangle. Il s’exécuta à contrecœur et visa au jugé, appuya sans compter sur le petit bouton, compta. Il avait utilisé presque toute sa pellicule. Il ne restait plus qu’une pose. Il résolut donc de garder pour la cime l’ultime bout de film.

Ils reprirent leur progression sous les coups de fouëne d’un soleil de feu. Ils furent envahis par une soudaine sensation de fraîcheur quand ils entrèrent sous l’ombrage d’un fandamane en fleurs : l’air était alourdi de leurs magigadoreuses odeurs et du pollen qui volvolait autour d’eux. Il ne sentait que la soie du parfum, ni extrait, ni eau de toilette, qui flottait Calèche d’Hermès autour d’elle, à la fois extrait et eau de toilette. Il lui en avait vaporisé sur la nuque avant d’entamer l’ascension. Des gouttelettes étaient demeurées vivantes et lumineuses comme la soie sur sa nuque satinée. Éclipsant le monde.

Une brindille s’accrocha au jean de jais car les arbres, qui n’avaient pas un cœur de marbre, l’adoraient aussi. Elle abhorrait le désordre. Avec un geste d’agacement, elle s’en prit au léger pèlmèlage causé à sa moulure. Il ne remarqua pas le rictus d’agacement qui déforma une larme de temps, le visage adoré.

Il évoluait sur une autre scène.

Ils passèrent sous deux grandes nattes, leurs feuillages maillés formaient une tonnelle de triomphe. Ils pénétrèrent ensuite dans une immobile forêt de bois de couleur où aucun oiseau ne chantait. Quelques bois d’olive noirs, une pléiade de bois rouges, deux trois bois d’olive blancs, des faux bois de rose arborant leurs belles clochettes rouges, le beau bois brun rouge d’une grande natte, un gros tan rouge, auxquels se mêlaient des brandes vertes. Des taches de soleil parsemaient le tapis de feuilles mortes donnant un peu de vie aux fleurs fanées qui savent ce que c’est que l’amour, un sublime leurre, une absence essentielle. Il la regardait d’ailleurs. Qu’y voyait-il ? Elle elle elle elle elle, rien qu’elle. Voir, pour lui, c’était glisser de ce brun vert du sonje jusqu’au fondkèr du songe et rapporter pour elle de ces pays de dehors des flambeaux d’amour, rien que pour elle. L’amour n’existe pas sans ce grand désordre qui annihile le restant du monde et n’en garde qu’un seul corps, corps de lumière frolfrolé par de kazorelles babelures.

L’absence de désordre, l’impassibilité des feuillages, les taches de soleil sur lesquelles il allait, l’avait jeté dans la chromatique seine du rêve. D’où il déboula sans fleur lorsqu’elle lui demanda : « Est-ce que le gîte est encore loin ? »

Le sentier longe la crête agrémentant ainsi la promenade de plusieurs points de vue sur le cirque de S. Des passerelles permettent le franchissement des ravines. Le sous-bois, sombre en apparence, et recouvert d’un tapis de mousse aux couleurs vives qui donne au site un éclat surprenant. Dès lors cette végétation de lande d’altitude borde le sentier jusqu’au Cap A. La caverne. M. se trouve un peu plus loin à droite, près d’une ravine asséchée envahie d’herbes et de sphaignes. Le gîte n’est plus qu’à, il chercha dans son guide, lhl5.

Ils marchèrent parmi des bruyères de plus en plus courtes à mesure qu’ils montaient. Quelques instants avant d’atteindre le gîte, il surprit un insolite spectacle : comme s’ils avaient attendu leur arrivée, une trâlée de papillons, dont les ailes aux couleurs plus belles les unes que les autres couvraient entièrement un bouquet de fleurs disposées dans une urne minérale, s’envolèrent, dévoilant l’artificiel violet de leur surface d’accueil. Les factices fleurs violaient la fraîcheur du lieu.

Ils passèrent la nuit dans le gîte

Quand, aux aurores, il la réveilla, elle eut un geste d’énervement. S’était-elle levée de son mignon pied gauche ? Non, la perspective de cheminer sans pause photo la mettait de méchante humeur.

Ils reprirent l’ascension. Elle était impatiente d’attendre le sommet et n’arrêtait pas de pester contre cette stupide idée qu’il avait eue de l’emmener là-haut. Quelle idiote elle avait été de l’y accompagner ! Comme si la beauté était une affaire d’altitude ! D’ailleurs, à quoi cela servait-il d’être belle s’il n’y avait personne, et lui ? oui, s’il n’y avait que lui pour la voir ? Vraiment quelle idée stupide ! Elle pesta contre les bruyères, les fleurs jaunes, les longues coulées de scories rougeâtres.

Ils arrivèrent enfin à la cime, elle, agacée au plus haut point, la bouche déformée par un vilain rictus, lui, profondément décu, essayant de cacher sa déception.

Là, dans cet éclairage naturel, la complexion artificielle de la topwomanqueen venait au jour. Son teint paraissait verdâtre. Elle semblait petit oiseau plastifié avoir du mal à respirer cet air non conditionné. Aucune lumière ne dansait dans ses yeux cernés, aucune nature ne s’y sublimait. Naguère encore, même s’il ne regardait pas le paysage celui-ci était là dans les yeux de l’aimée. Le ciel impassible, le subtil mouvement de l’air et le passage des lumières n’étaient pas dans ses yeux.

Le photographe avait si bien appris à observer qu’en  cet instant où la vraie lumière passa sur le visage de la topwomanqueen, il saisit ses détails. Il braqua son appareil sur elle. Elle s’adoucit, prit la pose, s’assit sur un trône minéral 3/4 jambes croisées de biais mains réunies tête latéralement penchée lèvres relevées au minimum du sourire. Mais cette attitude littéralement calculée pour la lumière des spots jurait avec celle diffusée par le ciel. Il visa, découvrit le néant de sa belle. Une chose qui n’existait pas par elle-même ne pouvait servir d’image à une autre. Il était impossible qu’Estelle fût la parabole de la beauté.

Une petite fleur couleur aurore au bas du trône minéral occupa soudainement tout l’espace du viseur Clic !

Loin de la capitale, là-bas sur les hauteurs, il toisait le trouble silence de la nuit tropicale. Bien qu’il fût aux aguets, il ne discernait pas la poulpeuse angoisse qui, doucement-ti-doucement, gravissait l’odieux étagement de cases bétonnées – métastases de pierre qui n’arrêtent pas de se développer et de vautrer le corps obèse du zourite urbain sur les rares espaces verts- en descendait, se glissait tout doucement dans les ténèbres, flirtait avec l’ombre des vitrines abondantes et kitsch d’un grand magasin, lascivement, furetait entre les blocs moribonds, qui s’écartaient, s’écartaient encore plus l’un de l’autre, entre les maisons d’abord groupées, qui s’isolaient de plus en plus, se mettait au vert, rampait doucement, tout doucement, lascivement dans les hautes herbes, s’insinuait dans les sentiers de moins en moins fréquentés. S’emparait de lui. Quelque chose de vil in-sen-si-ble-ment commençait de s’éveiller en lui, sollicitée par les sourdes rumeurs qui se transportaient sur la brise, à bride abattue, jusqu’à ses zorèy. En bribes visqueuses.

…ah !lon ah !montr ah !zot kisa nou lé…

La tuile pour les silencieux laborieux sans histoire. La fête pour les criailleurs de tout poil, ployés sous l’ennui, d’ailleurs sans emploi. Et de se poster sous les combles et d’assister cool à l’écoulement en canal de la foule folle alliée au feu.

…alon amizé…

La mise à sac faisait chuter le chut nocturne dans le chott de la colère. C’est tellement moche de chômer à cet âge. Le cœur battant la chamade, il se sentait de mèche avec eux.

…alon fout dofé…

Félines les flammes feulaient. Des paroles mâchurées par une hache invisible s’acheminaient brutes jusqu’à son âme hachurée…Lambeaux sans lamba en proie à la lambada.

…in tèl i di pa pèrsone bonzour…li krwa ali plis ké nou na mèt ali an krwa…assements s’amplifiaient, la fureur croissait, il ne bronchait pas à l’écoute écorcé…i kout larzan… loto boug la…larzan li la vol anou… li va rann tout sak li la pran…koup lo kou èk kou de kouto…koup son kou. Coûte que coûte, il resterait là. Il lui fallait saisir ces paroles qui s’envolaient, ces cris grains menaçants qui restaient appendus au-dessus de sa tête. Grincements douloureux dedans. Le regard hagard. Agard la kaz la…in sato… i narg nout kaz pizon…ne plus être plumés ils voulaient avoir pignon sur rue ils avançaient craillant crayeux cracra ne craignant nulle prison ayant raison. Dawar in rwa déor i abit la…Li la pwin lo drwa. Le bitume tremblait. Des poings ravageurs étaient tendus droit vers la demeure du cénobite. Sa in kréol konm nou qui n’avait noué nulle vraie relation avec le voisinage faisait la nouba en huileuse compagnie avèk nout larzan ruineuses fêtes pour les contrits buvables. Nou anba nou té ral lodèr…nou té dor pa…non li mèt tro lanbordir…konm blan…dofé dofé…inn ti lanbik…dofé dann nout kor…dofé dann son kaz…Il restait là, abasourdi, sentant confusément qu’il trouverait son salut dans l’immobilité absolue. Ne pas s ’exposer à l’immonde grouillement qui convulsait le corps social, tendant à rompre le cordon morès qui liait à Là-bas la capitale abâtardie.

…labatwar pou bann profitèr…na inn i kour laba…tyé ali…Les cris jaillis comme des bèlbèl balles de bave trouaient l’obscurité. Atann ! La lwa flics haïs i ariv. Saboulé ! Sagay azot ! Ivres de rage, ils s’égayaient. Aswar anou i tyinbo sabouk…alon fé kour azot in pé ils s’égayaient impavides comme une volée de papangues subitement engloutis par la noire commère.

Les matraques traquaient triquaient tric trac le vide. Les p’tits gars ingambes du gang conduits par un frêle nègre à l’aspect troublant les trikaient. La volée se perdait dans les passages étriqués aux angles obscurs. Les preux vitement fermaient les volets. L’éclair de fermeture faisait brasiller un court instant les façades lépreuses, les pieuses priaient. Les coups sanglants cinglaient sanglaient la vacuité. Va te cuiter, la nuit est au nous kann. Les devantures garnies avaient troqué leurs vitres contre des trucs métalliques gardes du décor qui trinquaient gong qui s’échotait jusqu’à sa conque.

Il écoutait, convaincu qu’il fallait le plus longtemps possible attendre, inerte demeurer, tendre au figement, ne rien faire, attendre sans débouger. Que le chiffre de son destin lui fût révélé dans la furie collective. Dans l’aboutissement du furoncle social. Sapere aude. Il était incapable de. On l’avait rendu inapte à. D’ailleurs il était consentant. Se servir de son propre entendement sans la direction d’autrui, sans les lumières d’un siguide au soultaki tueur d’accent, sans le guidage d’un souffleur, était au-dessus de ses forces. Il préférait s’empoisser s’empêtrer s’emmurer dans sa minorité. Il en jouait, l’agitant, la jetant, attendant lanbéli alors que l’embolie guettait, et toujours attendait gro pwason i bèk si lo tar.

Le pétard en rade tardait à venir en lui mais bientôt n’était pas loin. Bientôt brandissait une ombre menaçante sur la porte encore close de sa bauge intime, prêt à brondir. Les cloportes intestins bougeaient im-per-cep-tiblement. Une lâche torpeur montait sur lui. Fuir. La nécessité philistine du sommeil s’imposait. Torpillée aussitôt par de proches détonations et des imprécations, lesquelles implacablement sabraient l’air calme de sa gafourne. Et les grenades éclataient à intervalles réguliers, se taisaient. C’est fini pouvoir enfin dormir ça n’aura duré que vingt min explosaient utt ! se taisaient plus que quatre heures de somme explosaient hey ! s’assourdissaient – s’éloignaient ! – se taisaient. Il en avait les armes à l’œil ; un grain de folie meurtrière embrasa subitement son regard éteint jusqu’alors. Un gredin lui était tombé entre les mains, il l’eût froidement gangréné. Il doutait maintenant que la suprême compréhension, que la véritable intelligence, ce fût cela, ne rien entreprendre, remuer le moins possible, ne rien faire.

Non. Faire. N’importe quoi. Mais faire. Quelque chose de rien, une machine, un poème sur la Vile La Ville, faire une erreur, une bonne action, du bien, faire peur, envie, un cadeau, faire grâce, un disciple ; un miracle il en faudrait un pour résoudre les problèmes économiques et sociaux et culturels car la culture, n’est-ce pas ? de la maloyeuse capitale, faire son devoir, son droit, un lit, un personnage, faire le généreux, le mort, sa philosophie, faire un métier dans une île qui recèle cent mille chômeurs ! selon des chiffres officiels, faire des armes, du football, son chemin alors que règne la désesperrance, faire de son mieux, du vent konm fèr blan vid la politik, fèr dadak kadadak, se faire fou… faire feu. Sur n’importe qui. Sur quelqu’un. Si lo dyab. Ils sont là partout dehors sangsues haineuses bézèr-de-paké exploiteurs dedans.

Les striges gîtées au plus profond de sa secrète citadelle purulaient ses pensées, lesquelles ululaient dans les stries du sens. Prêt à sombrer dans le ci-gît. Sous les stridulations busardes des insectes internes. Sous l’œil torve et vorace des goules en embuscade. Son tèt té gro konm in sitrouy de kap, pesante comme un gros vase de terre. Il l’aspergea d’eau, elle devint gargoulette, le sanieux gargrouillement s’atténua.

Quelques idées commencèrent à s’abouler, lourdes, ridées, toutes défaites. Suivies, rattrapées puis lestement enveloppées par un chœur dansant de penselettes. Il lui semblait apercevoir le bout de la tonnelle, il s’apaisa mais ça pesait de nouveau, de nouveau ses pansées laciniées puisaient au Grand Chaudron, de nouveau il s’épuisait à saisir une anse amie. Mé li la kap lansor zourit té abit son kor. In rob rouz lo san la sot dovan son zyé. In fanm lo dyab sirman. Son sové té mayé èk in takon gran koulèv, li lavé dann in min in gran fwèt dofé qu’elle faisait sèchement claquer, doulèr té fwinn ali anndan…dann lot in grap sèrpan. Non, un seul. A plusieurs têtes. Sept. Le monstre qui accompagnait P’tit Jean en avait autant. Il fouilla dans sa souvenance et l’histoire de « P’tit Jean et la Bête à sept têtes » tomba là. Dans ce conte, un roi pieux et pris de justice promet sa fille à celui qui débarrasserait son pays de tous les criminels. P’tit Jean, intéressé par l’affaire, se rend dans une ville terrorisée par une bête à sept têtes qui , tous les jours, exige qu’on lui amène une victime à dévorer. Il lui promet plusieurs repas par jour contre son aide. La Bête accepte et les deux se mettent à parcourir tout le pays en quête de criminels. Il suffit à la Bête de paraître pour que ceux qui ont un crime quelconque sur la conscience l’avouent. Il ne reste plus à nos justiciers qu’à exécuter sur les coupables la sentence prononcée par le roi.

Finalement le pays sera nettoyé de tous les criminels, c’est-à-dire de tous ses habitants à l’exception du roi, de la princesse et de P’tit Jean. Puis le roi se meurt laissant P’tit Jean et la princesse au septième ciel eh ! vie d’amants et monte au sixième. Quant à la Bête, elle disparaît et on n’entend plus parler d’elle. Quelle faute contre l’harmonie sociale avait-il donc commise ? Se pouvait-il qu’il fût responsable dav kadadav des troubles qui soubresautaient l’insulerre cadhavre kadadav intense à grands spectacles ?

En cette fin de millénaire, la marâtre patrie était sur le point de casser le cordon mauresque qui l’amarrait à la pointe exotique de l’île naguère si intense.

Le volcan kanot, en proie à la vésanie, éruptait à grand’erre.

Il eut sommeil et un peu froid. Il prit un miroir, dans l’espoir que la surface de verre lui révélât ce que cela signifiait. Il s’envisagea et se découvrit avec effroi sans visage. Ses yeux glauques et chassieux ne rencontrèrent que deux trou-de-zyé kouroné èk lo vèr, bousé èk malol. Tir malol dann zyé, lèv la tèt avait jeté dans la flamme d’une jaculatoire homélie le dyonisiaque flamine de la déesse Kréoli. En agitant son bras séculier. Et le sens flocula à l’énivrer dans la lumière spéculaire.

Il comprit que son kostim gro franksyonèr le gênait à présent. Il comprit que son gayar kaz, qu’il avait fait construire en puisant sans vergogne dans les biens de la communauté, n’était pas sa maison. Il comprit que les mots qu’il prononçait n’étaient pas ses mots, qu’ils lui étaient soufflés par l’Autre caché en haut lieu, que lui-même les avait insufflés à ceux qui anba laba fulminaient. N’en pouvant plus d’être logés en des lieux communs, n’en pouvant plus de l’impouvoir qu’à mon tour je souffle à Artaud, ne voulant plus être comme bann kabri Pa Nirz – sa in bann zanimo i angrès azot èk kozman tout domoun i di -, il comprit qu’il fallait tordre le cou à l’obèse vérité : que zanfan i plèr i gingn pa tété ; que la tèt makro i fé pa bon rougay ; que rougay tomat lé maryaz ; que maryaz lé in mayaz la lang ; que la lang nana lo zo ; qu’in bon zo i tonm touzour dann la gèl in bon syin ; que lo syin i manz pa pré son mèt ; ki fo pa mèt larné si koson ; que koson i angrès pa avèk lo sal ; que lo sal i sali pa lo prop ; que lo prop i ariv pa la mèr ; que la pa bozwin bat la mèr pou gingn lékim ; que par conséquent son prestige diminuait et que pour retrouver la face il fallait qu’il fût bouc émissaire.

Il méritait la peine capitale. L’ivre se signe, mit le feu à son kaz et s’ignifia dans un auto dofé qui devait faire cesser le grand dézord. Et là où fut son corps, qui n’était pas le sien, advint un pyé de ri.